Laconic Space

'' The Song of the Dear Comrade Kim Jong Il''

One of the remarkable features of the Pyongyang Metro is the martial music played in the system. This consists of North Korean anthems and patriotic songs, although the speaker system is also used for, shall we say, public service announcements, reportedly including messages exhorting people to be on the lookout for traitors and spies.

http://www.pyongyang-metro.com/

let yourself feel. from Esteban Diácono

From the author:

“a little animation project i started this past weekend, inspired by the wonderful music of Olafur Arnalds. the song is called Ljósið, and you can listen to it at: foundsongs.erasedtapes.com.”

On how he made it:

“i first imported the audio and set up 2 sounkeys layers, one for the piano and one for the strings. Then i worked the particles and the particle subsystem and linked things like the emission, the turbulence, the velocity, the spin amplitude and the strenght of the fields to the soundkeys outputs. Then i set up the colors with 2 different palettes, and well, after that there was a lot of trial and error in order to achieve what i was looking for. There’s a lot of randomness involved in here, so there was also a lot of luck, of course.”

Heaven Knows I'm Miserable Now

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A lovely review from Margaret Roach A Way To Garden

Review Good Books in Bad Times

   Je ne suis plus vraiment là et cependant mon thorax va exploser. Les innombrables membres qui m’entourent semblent m’avoir oublié, ne pas avoir remarquer que ma place n’est pas vide. Je ne peux soulever, m’ouvrir. A peine ais-je quitter une situation inconfortable en éloignant un bras, en redressant les épaules, que tout cela est broyé par une masse de chair qui me fige à nouveau dans une position douloureuse. J’entends des souffles lourds, haletants, dégringolant sur mon cou, temporisant ma joue, tutoyant ma figure. Mon corps n’est plus cohérent, il se déchire dans chaque coin, sous chaque pas, dans cette crasse ambiante.
On ne croise pas les regards. On ne fait pas ça ici. Chacun baisse les yeux, s’affaire dans une intimité illusoire. Il n’y a plus rien. Des centaines de visages vous défigurent sans même vous regarder dans ce noir pénétrant, meurtrier. Alors l’intimité, …

C’est ce calme, cette résignation qui terrorise. Certains crient parfois mais tous se rendent compte que cela n’a plus d’actualité, que cela ne se pose plus. D’ailleurs, le bruit est assourdissant. Les parois semblent s’éventrer à chaque craquement, chaque seconde est définitive, importante. On peut à peu près tout imaginer apparaître en fin de boucle, avec la certitude que l’on sera quand même dans le faux au moment venu.

Chaque mouvement des machines est une longue expiation.

On est dans le ventre d’un monstre. Impossible monstre.

On distingue encore clairement entre les toussotements et les plaintes quelques rires d’enfants. Leur insouciance nous rassure ici, elle parle passé, souvenirs. J’entends à quelques bras de moi un autre qui vomit. Nos corps sont si vides, douloureux. Le plus dur est de rester serein, impassible. « Je suis Andreï Zabvienitch, j’ai 16 ans et je ne vais pas mourir ». Cela tourne dans ma tête, repasse infiniment pour me prouver que j’existe encore, que tout à une fin, un dénouement.

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Ah, et puis va te faire mettre, Camilia, je peux bien t'oublier. J'ai de l'argent. Les rues sont pleines de choses que tu ne peux pas me donner. Alors en avant, direction Main Street, et après ça Fifth Street et ses longs bars, profonds et obscurs, le King Edward Cellar, par exemple où je trouve une fille à cheveux jaunes et au sourire malade. Elle s'appelle Jean, elle est turbarde et maigre comme un clou, mais elle est dure aussi, si empressée de me prendre mon argent, sa bouche languide après mes lèvres, ses longs doigts après ma braguette, ses beaux yeux maladifs qui reluquent chaque dollar que je sors.

"Alors comme ça tu t'appelles Jean. Tiens, tiens, tiens, charmant comme nom." On va danser, Jean. On va s'en payer comme jamais: et tu l'ignores encore, ma beauté en robe bleue, mais tu danses avec un monstre de foire, un rebut du monde des hommes, ni veau ni vache ni même bon à donner le change. Et on boit et on danse et on boit encore. Bon type, ce Bandini, alors Jean appelle le patron. "M. Bandini, je vous présente M. Schwartz. M. Schwartz, M. Bandini." Bon d'accord, on se serre la pince. (Ask the Dust, John Fante, 1939)

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Wrapped in clouds of smoke, the Boeing Delta II rocket with the MESSENGER spacecraft on top successfully climbs free as it lifts off on time at 2:15:56 a.m. EDT, August 3rd, 2004, from Launch Pad 17-B, Cape Canaveral Air Force Station, Florida

credits: NASA